Es ragt kein hoher Bergesgipfel
wo Afrika verkommt zum Zipfel,
nur ein paar plumpe Steine liegen
herum am Kap. Man geht auf Stiegen
dorthin und sieht dann ziemlich nah
vorn Ozean, hint' Afrika.
Kaum bist du da, so kommt gezogen
ein Sturm, der auftürmt Wasserwogen,
es dräut und tost, es schäumt und spritzt
(weshalb kaum wer am Ufer sitzt).
Von links rollt der Atlantik an,
von rechts der Indisch' Ozean,
es türmen auf sich nasse Massen
um deinen bleichen Leib zu fassen.
Die feuchte Flut, sie braust und zischt,
hat dich mit geifernd Gischt erwischt
und saugt dich rein mit Strudels Kraft,
erstickend deine Brust erschlafft
und knapp schnappt das Gebiß vorbei
von einem meterlangen Hai.
Du schlägst um dich - das ist so Brauch,
das Auge brennt, die Lunge auch,
wild wirbelnd dich im Kreise drehend
reckst du die Hand, um Hilfe flehend.
Doch wieder reißt die wilde Flut
dich in die Tiefe, was nicht gut.
Braungrüner Tang verstopft dein Ohr
und vorn, auf dem Begattungsrohr
da sitzt ein See-Igel mit Sohn.
Bemerkenswert. Wer hat das schon.
Der Sturm der peitscht, die Welle bricht,
dein Magen auch, das Aug´ noch nicht,
weil dich die wilde Wogenbraut
mit voller Wucht auf´s Ufer haut.
Klatschnaß, verbeult, das Hirn voll Leere
sagst du beeindruckt "Hawedere!"